PER SEBASTIAN, PATRIZIA, FERNANDO E RAUL

Non ricordo più come si chiamasse. Tatiana forse.

Era un'adolescente rom abituata a questuare nell'elegante via Sparano di Bari.

Aveva il sorriso più bello che io abbia mai visto.

Non faceva parte del gruppo di bambini di cui mi occupavo io. Per me italiani dei quartieri popolari.

Ogni tanto mi fermavo con la mia amica Maria Grazia a parlare con lei.

Ci sedevamo a terra anche noi e domandavamo di lei, dei suoi fratelli, se suo padre l'aveva picchiata, se aveva bisogno di abiti, di giocattoli, se voleva imparare a scrivere o preferiva che le leggessimo una favola.

Lei, schiva, rispondeva a tratti poi cominciava a parlare in romanè e ci prendeva in giro. Lo capivamo dalle risatine che aggiungeva al termine di ogni frase. Però era contenta di vederci e curiosa di quel mondo così diverso dal suo.

Poi ci sono stati i bambini della casa vacanze.

Quelli pieni di pidocchi; avevo vent'anni e per paura di prenderli ho passato tutti quei giorni con i capelli intrecciati, lavandoli più spesso possibile.

Raccontavano delle baracche di lamiera, del freddo, dei topi che pranzavano con loro.

Ed era tutta una gara con i bambini dei bassi di Napoli, a chi il topo l'aveva visto più grosso.

Un'altra rom mi svuotò lo zaino del portafoglio su un autobus che portava al centro di Roma.

Bambini allenati a delinquere dalla più tenera età, trascinati nel vortice di famiglie senza patria e senza certezze.

Egregio sig. Granzotto, lei è mai stato in un campo?

Ha idea veramente delle condizioni in cui si sopravvive in certi posti? 

Sono luoghi abitati soprattutto da minori, la comunità rom è una comunità bambina.

Vogliamo dire che è colpa loro che si sposano a dieci anni e sfornano pupi come biscotti per poterli utilizzare come specchietti per le allodole per chi ha il cuore troppo tenero?

Probabile. Ma una cultura millenaria non la puoi cambiare, puoi però garantire i diritti fondamentali dell'essere umano.

Lei ce l'ha un figlio? Io ne ho due e quando qualche giorno fa è morta una bambina italiana all'ospedale di Lodi, non ci ho dormito per tre notti. 

Un bambino non dovrebbe morire, mai. 

E' una tragedia così grande la morte di un bambino che non può non riguardare tutte le coscienze.

La questione rom non è di facile soluzione, mi rendo conto.

Ma "mamma Liliana" e "papà Mirko" che lei vuole a divertirsi al fast food mentre i loro figli si accartocciano nel fuoco, piangono disperati, si arrabattano tra i trenta sgomberi subiti in dieci anni, tra le denunce e la miseria.

Come si può pensare di assicurare una continuità scolastica a bambini le cui "case" vengono periodicamente buttate per aria all'alba, insieme a tutti i beni personali? Due quaderni pasticciati in cento giorni di scuola, il massimo che riescono a frequentare. Andati persi anche questi.

Come si può pretendere che le forze dell'ordine e i medici riescano a mettere in piedi un presidio costante ed efficace in queste condizioni?

Il decoro urbano e la fine del degrado civile e morale saranno garantiti quando non ci sarà più nessuno, rom, albanese, africano o meridionale costretto a vivere in modo disumano. 

Smantellare un campo con le ruspe, unica soluzione secondo lei percorribile, significa solo ignorare il problema, spostarlo nel tempo e nello spazio.

E intanto a pagare resteranno come sempre i bambini.